El escritor observó la pagina en blanco. Era la misma página que ayer. Y la misma que el día anterior. Era la misma página que llevaba en su escritorio un mes. La pluma que sostenía en su mano goteaba sobre el tintero. No se le ocurría ninguna razón por la cual debería moverla. Las imágenes que llevaban danzando por su mente toda su vida se habían desvanecido. Justo cuando más las necesitaba.
Alzó la vista. La luz de la luna entraba a través de la ventana. Al otro lado del cristal, se lazaba el bosque donde había jugado tantas veces de niño. Pero, por primera vez en su vida, el bosque junto al que había pasado su vida le parecía oscuro y siniestro. Por primera vez… le dio miedo.
Sacudió la cabeza en un intento de librarse de los oscuros pensamientos que habían hecho de su mente su morada. Dejo la pluma en el tintero, se levantó, y abandonó la habitación. El silencio que se creó sólo fue roto por un clic desde la puerta.
Había cerrado con llave desde fuera.
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